Se há pessoas que eu nunca gostei muito foi dos polícias de trânsito. Nos vários encontros que já tive com estas criaturas, a percentagem dos mesmos que eu pude considerar minimamente simpáticos é quase nula. Mandam-nos sair da viatura (como se não soubessem dizer "carro"), mandam-nos mostrar os documentos de identificação pessoal e os documentos da viatura, mandam-nos esperar junto à viatura, mandam-nos fazer uma série de coisas (com a viatura) com um discurso quase decorado e uma voz que mais parece o RAP a imitar o Paulo Bento. E tentam mostrar autoridade a todo custo, talvez devido à frustração de sempre terem querido ser polícias a sério, daqueles que perseguem os bandidos, que têm pistolas e crachás a sério mas acabaram metidos num fatinho ridículo, de calça amaricada por dentro da bota, bonezinho à Robin Wood e coletinho verde-alface do chinês, a passar multas ao pessoal. Sim, agora vendo por esse prisma acho que até eu ficaria com aquela cara de enjoada e a maldizer a minha vida se estivesse naquela situação.
Ultimamente tenho tido muito contacto com esses espécimes. Sábado à noite à saída da queima tive a brilhante ideia de levar um ex aluno da minha colega de estágio a casa. Mal saio da zona da queima mandam-me parar. Uma pessoa faz o sorriso número 3, o polícia acha piada, manda soprar no balão (que acusa 0,00) e deixa-nos ir para casa mesmo não tendo carta de condução nem BI para mostrar. Senhor polícia, se me está a ler, tenho a dizer-lhe que é um querido (está dentro dos 0,001% de polícias simpáticos). Uma gaja entra outra vez na "viatura" com o puto de 19 anos (que acusava uns belos de uns 2,57 de álcool), quando mais a frente um outro polícia manda parar. Claro que às 7 da manhã uma gaja já não consegue fazer o sorriso nº 3 em condições, e o polícia diga-se de passagem, era do mais antipático que alguma vez já vi e não foi no sorriso nº4. Mostre, saia, identifique, responda, assine, fale, cale-se, vá-se embora com uma multa. Sim, dizem vocês, eu não tinha os documentos e ele só fez o seu trabalho em passar-me a multa. Ok, até aí concordo. Mas e soprar? Não se sopra? Eu até podia estar a cair de bêbeda, que o senhor tinha-me deixado ir para casa ao volante. Sim, porque com 24 anos e com carro não era nada provável que tivesse carta. Mas às sete da manhã e a sair da queima, era completamente improvável que estivesse com os copos. Polícia nº 2, se me está a ler, faça melhor o seu trabalho que talvez assim consiga mais respeito das pessoas.
Continuando, hoje lá fui eu pagar a multa. Mais uma vez cheguei lá, perguntei a um onde é que podia tratar daquilo e obtive a simpática resposta "acho que é naquela porta... mas o não-sei-quantos já foi almoçar". Ora, no meu papelzinho dizia "das 9h às 16h" e eu sou de letras mas acho que o 13 ainda se encontra entre o 9 e o 16 por isso alguém ia ter que me atender naquela merda daquela espelunca cheia de homens feios e barrigudos. Lá chamaram um, que deve ser o Cristo lá do sítio, para me atender. Para mal dos meus pecados porque o raio do rapaz parecia que estava a ver uma multa pela primeira vez. Passado meia hora em que lá andou às voltas com uns papéis e o computador e ler mais papéis e mais computador, lá consegui sair de lá com um comprovativo de como paguei a multa e com a minha paciência no limite.
Conclusão desta história toda: nunca mais andar sem documentos, nunca beber quando conduzo, nunca ter pneus carecas, nunca passar os limites de velocidade, nunca passar num vermelho ou num risco contínuo, nunca fazer nada que me possa levar a ter que contactar outra vez com essas pessoas.
