Ir à manicure tornou-se uma aventura. Durante anos, preferi arranjar as minhas unhinhas em casa, mudar de cor quando bem me apetecesse e não gastar um tostão. Aqui há uns dois meses descobri o verniz de gel (não confundir com unhas de gel, que essa coisa é medonha), que é um verniz normal mas com um componente qualquer que o torna mais resistente depois de meter as mãos num forninho, dando às unhas um ar natural (mas cuidado) e não aquele ar de travesti das unhas de gel.
Nas primeiras vezes que pintei com esse verniz de gel foi num cabeleireiro "chique" aqui ao lado da empresa e a coisa correu normalmente. Menina simpática, discreta, faz o seu trabalho, pago e vou embora. Acontece que ela resolveu ir de férias no momento exato em que eu precisava dela e eu tive de ir procurar alternativas. Escolhi o sítio que me dava mais jeito e lá fui.
A coisa começou logo bem, quando chego, olho para as mãos das duas que lá estavam e todas elas eram unhas de gel com florzinhas e brilhantes. Vi a minha vida a andar para trás e imaginei-me a sair de lá com umas unhacas de 5 cms cheias de purpurinas. Pensei momentaneamente em fugir mas ganhei coragem e fiquei. A escolha de cores foi um tormento. Quando disse que queria um castanho ou bordeau escuro olharam para mim aterrorizadas pela minha escolha tão "normal" e começaram a impingir-me todo um leque de cores desde roxo a cor de laranja, todos com brilhos. Escolhi a cor mais "normal" que lá havia, um vermelho básico, sem brilhos, sem ser nacarado, sem purpurinas, sem nada e deram início ao processo, achando eu que a partir desse momento ia ter paz.
No entanto, todo o processo foi uma tortura. Enquanto uma tratava de mim a outra passeava pelo Facebook, a página escancarada à minha frente e sempre rir e a chamar a colega para olhar para lá, olha que cãozinho tão giro, olha que imagem tão engraçada e eu a vê-la, de alicate nas minhas cutículas, a olhar para trás mas a continuar a fazer o serviço e eu a rezar para não me arrancar um naco. Saí de lá ilesa, caso estejam preocupados. Nesses 40 minutos fiquei também a saber que o Vítor Baía fazia 43 anos, que uma delas o achava um gato e a outra velho demais; que uma delas sempre que vai à rua com o pai acham que é o namorado; que a que acha que o Vítor Baía é velho demais, acha piada ao Clooney e que esse já não é velho para ela (acho que 51 é mais velho que 43 mas se calhar sou eu que não sei fazer contas); que o legume preferido de uma delas é pêssego (sim, o legume!) e que o segurança do shopping é manco.
Como veem, foi toda uma experiência traumática mas felizmente sobrevivi sem grandes lesões cerebrais. Acho que a partir de agora vou voltar a arranjar as mãos em casa, o meu coração de 30 anos já não aguenta tanto stress.
